Jodie Foster que trabalhou com kristen Stewart em "Panic Room", recentemente escreveu uma carta onde defende Kristen.
Todos nós vimos as manchetes nas bancas. “Kristen Stewart
pega.” Nós todos folheamos as páginas brilhantes aqui e ali. “Kris e Rob
um casal?” Todos nós vimos as fotografias. “Eu gosto desse vestido. Eu odeio
o cabelo. Casal fofo. Sapatos ruins.” Não há culpa nenhuma em reconhecer o
interesse humano em lençóis públicos. É tão velho quanto as montanhas. Endeuse
lindas jovens e então puxe-as para baixo da terra para olhar suas costuras.
Veja, elas são como nós. Mas nós raramente consideramos as infâncias que nós
inconscientemente destruímos nos processo.
Eu tenho sido uma atriz desde que eu tinha 3 anos, 46 anos
até a data. Não tenho lembranças de uma infância longe do olhar do público.
Dizem-me que as pessoas me veem como uma história de sucesso. Muitas vezes
completos estranhos se aproximam de mim e perguntam: Como você ficou tão
normal, tão bem ajustada, tão privada? Eu normalmente minto e digo, “Apenas
entediante, eu acho.” A verdade é, como algum mutante radioativo curioso,
eu inventei minhas próprias ferramentas góticas de sobrevivência. Eu inventei
regras para controlar os olhares ferozes. Talvez eu tenha organizado minhas
opções de carreira para conceder a mim (e aos que eu realmente amo) o máximo de
dignidade pessoal. E sim, eu tenho neuroticamente me adaptado para o esporte
gladiador da cultura da celebridde, a crueldade de uma vida vivida como um alvo
móvel. Na minha época, por meio da disciplina e força de vontade, você poderia
conseguir alcançar uma carreira de estrela e ter a autenticidade de uma vida
privada. Claro, você teria de perder sua espontaneidade na elaborada
arquitetura. Você teria que aprender a submergir sob o ar poluído e respirar
através de um canudo. Mas pelo menos você poderia se levantar e dizer, eu não
vou participar voluntariamente na minha própria exploração. Não mais. Se eu
fosse um jovem ator ou atriz começando minha carreira hoje na nova era das
mídias sociais e sua temporada sancionada de caça, eu iria sobreviver? Eu me
afogaria em drogas, sexo e festas? Eu estaria perdida?
Eu disse isso antes e irei dizer novamente: se eu fosse uma
jovem atriz hoje, eu iria desistir antes de começar. Se eu tivesse que crescer
nessa cultura da mídia, eu não acho que emocionalmente eu poderia sobreviver.
Eu apenas iria desejar que alguém que me amasse, que realmente me amasse,
colocasse seus braços ao meu redor e me levasse em segurança. Sarah Tobias
nunca teria dançado antes de seus estrupadores em The Accused. Clarice nunca
teria compartilhado o gritaria terrível de carneiro para o Dr. Lecter. Outra
atriz poderia com certeza ter tomado meu lugar, aberto sua alma para criar
aqueles personagens, se render as suas vulnerabilidades. Mas ela teria
sobrevivido aos paparazzi em sua janela, a perseguição online, as humilhações
públicas, sem uma overdose em um quarto de hotel ou enfiando agulhas em seu
rosto até que ela se torne irreconhecível até mesmo para ela?
Atuar é tudo sobre vulnerabilidade de comunicação,
permitindo a verdade dentro de si brilhar, independentemente de parecer
insensato ou vergonhoso. Abrir e se dar completamente. É um ato de liberdade,
amor, conexão. Os atores desejam serem conhecidos no jeito mais profundo pelas
sutilezas de seus personagens, por suas imperfeições, suas complexidades, seus
instintos, sua disposição para cair. Quanto mais destemido que você seja,
quanto mais verdadeira é a performance. Como você pode fazer isso, se você sabe
que irá ser pessoalmente julgado, espetado, traído? Se você é inteligente, você
aprende a desassociar intencionalmente, para fragmentar. Colocar suas emoções
em uma caixa de segurança definitivamente vem a calhar quando o público joga
pedras. O ponto é sobreviver, intato ou não, qualquer que seja o custo
emocional. Afinal, eles estão sendo pagos. Simplesmente para definir o
protocolo de direito, um salário pago por uma performance nas telas não inclui
o direito de invadir a privacidade de ninguém, de destruir a sensibilidade de
outro alguém.
Em 2001 eu passei cinco meses com Kristen Stewart no set de
Panic Room, a maioria confinadas em um espaço do tamanho de um closet em
Manhattan. Nós conversávamos e ríamos por horas, compartilhando mistérios
espontâneos e desabafando nosso tédio. Eu cresci amando essa garota. Ela
completou 11 anos durante as filmagens e em seu aniversário eu organizei uma
banda de Mariachi para fazer uma serenata para ela no bar de taco enquanto ela
soprava as velas. Ela relutante dançou ao redor de um sombreiro comigo mas logo
correu para agarrar e um jogo elétrico do departamento do basquete. Sua mãe e
eu assistimos ela pular, depois da bola tocar cada cesta da equipe. “Ela não
quer ser uma atriz quando crescer, quer?” eu perguntei. Sua mãe suspirou. “Sim…
infelizmente.” Ambas sorrimos e encolhemos o ombro com a ambivalência nascida
da experiência. “Você não consegue falar com ela para ela pular fora?”
eu perguntei novamente. “Ah, eu tentei. Ela ama isso. Ela simplesmente ama
isso.” Mais suspiros. Nós a assistimos correr a quadra por um tempo, nós
duas em silêncio, cada um com seus pensamentos. Eu estava grávida naquela época
e me encontrei delirando sobre a criança que eu logo teria. Ela seria como
Kristen? Todo esse lindo talento e determinação – ela iria pular e fazer uma
cesta e me fazer tão orgulhosa?
Há essa imagem que eu tenho do momento perfeito. Pra mim é
como um formato de filme caseiro de 8 milímetros, com vermelho e azul saturado,
sem som, apenas uma sequência arranhada – há uma garotinha de cabelo branco
girando no surf. Ela está cantando no alto de seus pulmões, pulando e girando
na água fria, toda salgada, areia, cheia de alegria e confiança. Ela não tem
noção da câmera, claro, em seu próprio mundo. A câmera balança um pouco. Talvez
a mãe dela esteja rindo por trás da câmera. Pode uma criança ser mais amada que
essa, nesse momento? Ela é perfeita. Ela é absolutamente perfeita.
Corta para: Hoje – Uma jovem linda mulher andando em
passos largos na calçada sozinha, cabeça baixa, mãos fechadas em punho. Ela
está andando rapidamente, se movimentando perto de um homem grande com câmeras
pretas empurrando em sua boca e tórax. “Kristen, como você se sente?” “Sorria
Kris!” “Hey, hey, você a pegou?” “A peguei. A peguei!” A
jovem mulher não chora — fod*-se não. Ela não olha pra cima. Ela aprendeu. Ela
mantem a cabeça baixa, o semblante, punhos em seus bolsos. Não fala. Não olha.
Não chora.
Minha mãe tinha um ditado que ela compartilhava após cada
pequena injustiça, cada mágoa, cada momento de sofrimento. “Isso também
passará.” Deus, eu odiava essa frase. Ela sempre parecia tão banal e fora
de alcance, como se ela estivesse me dizendo que minha dor era irrelevante.
Agora isso só parece estranho, mas é estranhamente verdade… Eventualmente tudo
isso passa. Os horrores públicos de hoje eventualmente passam. E, sim, você é
transformado pelo terrível despertar do juízo que eles deixaram para trás. Você
confia menos. Você calcula seus passos. Você sobrevive. Esperemos que no
processo você não perca sua capacidade de jogar os braços para o ar novamente e
gire em um selvagem abandono. Esse é o último “fod*-se” e – finalmente –
o instrumento de sobrevivência mais bonito de todos. Não deixem que tirem isso
de você.
Fonte|Via: La Saga Robsten
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